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È il mio angolo.
La luce vira sul verde.
C’è una vecchia scrivania,
un piccolo tavolo,
sedute diverse.
La mia musica.
Le mie parole.
Fuori è quasi notte.
Piove da giorni,
forse da sempre.
Ma stasera un raggio di sole
si è posato per un attimo sul pavimento.
Sui vetri
le gocce di pioggia si sono accese,
trasparenti,
e hanno danzato per me.
Qui ci sono profumi
che non svaniscono.
C’è la mia presenza
rimasta nel tempo.
A volte qualcuno
viene da lontano.
Entra bagnato di pioggia,
mi siede accanto.
I respiri danno calore.
Il verde diventa onda,
avvolge,
solleva.
La musica sale.
Vinili sparsi.
Vestiti sparsi.
Spalle nude
piegate nell’ombra.
A volte, raramente,
la mia stanza
non è solo mia
